Camarón de la Isla

Chicharra que agoniza de verano, 

que rompe el verano en mil pedazos 

para proclamarse verano. 

Queja profunda 

por todo ese inmenso dolor

que no sabe donde doler.

Eugenio Andrade

"No soy un hombre de partido, me niego a pensar por cuaderno de encargos, como decía Pessoa. La izquierda a la que pertenezco rechazará siempre la iniquidad y todas las formas de represión; tendrá en cuenta las nuevas realidades, no sólo del hombre con el hombre, sino también del hombre con las cosas; redistribuirá con mano justa no sólo los bienes de la tierra, sino también las verdades y los poderes. A la izquierda a la que pertenezco sabrá que una de esas verdades es el cuerpo, que uno de esos poderes es el deseo. Y nunca olvidará que el hombre tiene derecho al placer."

La contundencia de lo inútil

Leo mientras espero: “Se necesita mecánico planchista a tiempo parcial” y me distraigo pensando que tal vez el tiempo, imparcial por esencia y costumbre, sólo favorece a los planchistas y algún que otro cirujano plástico. Una mujer con cara de fístula me indica que pase allí; miro “allí” y constato que los destinos son diversos dada la indeterminación del “allí” y la desgana del “pase”. La cola la configuran una diversidad de ociosos: algunos jóvenes, otros decrépitos, unos pocos obesos, los menos escuálidos y también dos peruanos. En la espera lineal se confunden y enzarzan agresiones diversas: perfumes hirientes, cinturones blancos de plástico, moldeados “rigor mortis”, una mujer con un pañuelo cubriendo lo que se supone debe de ser una cabeza, niños diversos, indeterminados, sin origen ni procedencia aparente, y todo ello aderezado con una densa capa de sonidos, algo parecido a la grasienta piel de un animal sin contornos a la espera de una creación más que improbable. Pase a la mesa número nueve; pase a la número tres; pase a la número siete; espere en la número seis (un leve reflexión sin viaje ni destino se me posa en la nariz: la burocracia es el pulpo de la acción, la mentira de la eficacia, la brutal contundencia de la inutilidad). 

Edith Piaf

Amante de una ciudad cansada, 

desde el cuartucho de tu frágil tristeza 

cantas a todo lo que siendo aun, ya fue.

Roberto Bolaño

"En un universo donde los rectángulos son impensables".

(Los detectives salvajes)

La tiranía del color

En París he visto criadas negras paseando niños blancos por los verdes parques en una tarde gris. Es necesario denunciar esta tiranía del color; es de justicia alterar este orden social cromático hasta conseguir, por ejemplo, que criadas blancas paseen niños grises por los negros parques en una tarde verde. Ignorar al amarillo, dudar del rojo, descreer del azul, algo ineludible, conveniente y saludable. 

Te pregunto

¿Quién crees que llevará el recuento 

  de todos los pájaros muertos?

¿Quién crees que aliviará el cansancio 

  de las tizas en los colegios?